Con una prosa filosa y cargada de tensión, Eugenia Almeida construye en “Desarmadero” un relato que articula crimen, desamparo y pulsión erótica, en un escenario donde los cuerpos y los vínculos están tan averiados como los autos oxidados del desguace.
CulturaAyer
Leila RiveraEugenia Almeida nació en Córdoba, Argentina, en 1972. Es escritora, poeta, periodista y traductora. Estudió Letras en la Universidad Nacional de Córdoba y se ha desempeñado como docente y colaboradora en distintos medios gráficos y radiales, abordando temas de literatura, política y sociedad.
Almeida debutó en la narrativa con la novela El colectivo (2005), que obtuvo el prestigioso Premio Dos Orillas y fue traducida a varios idiomas. A esa obra le siguieron títulos como “La pieza del fondo” (2009), “Inundación” (2016) —un ensayo agudo sobre los modos de silenciar a las mujeres en los discursos dominantes—, y “La tensión del umbral” (2022), una novela intensa que aborda el duelo y la violencia institucional.
Su estilo literario combina sobriedad, crítica social y profundidad psicológica, destacándose por un lenguaje preciso y una construcción narrativa que desafía estructuras convencionales. Eugenia Almeida ha sido reconocida como una de las voces más consistentes y originales de la literatura argentina contemporánea. Además, su obra dialoga con las problemáticas del presente desde una mirada comprometida y lúcida.
En “Desarmadero”, Almeida retoma el tono áspero y directo que caracteriza parte de su obra, pero esta vez lo lleva hacia los códigos del policial oscuro y existencial. Sin la estructura clásica de la novela negra, el relato se desliza entre escenas breves, casi cinematográficas, donde el pasado y el presente de los personajes se mezclan con la misma violencia con la que se corta un chasis. La autora no escribe sobre un crimen: escribe desde el crimen como forma de vida, como telón de fondo de una sociedad corroída por dentro.
La acción gira en torno a personajes que viven entre restos: de relaciones, de trabajos, de cuerpos. Un mecánico que duerme en un taller abandonado, una mujer que irrumpe sin explicación, una memoria que vuelve en fragmentos. El desarmadero no es solo un lugar físico: es una metáfora de la subjetividad contemporánea. Y también de un país hecho a pedazos.
Uno de los hallazgos más notables de la novela es la tensión erótica que se cuela en cada diálogo, en cada escena de silencio y roce. No es un erotismo luminoso, sino uno cargado de peligro, que vibra entre la atracción y el espanto. Como si el deseo estuviera hecho de chatarra y sangre. Un libro que se mete con lo íntimo desde una puesta en escena brutal y cargada de metáforas sociales.
Los personajes no tienen nombre (o los pierden en el transcurso del libro), y ese anonimato contribuye a la atmósfera opresiva, casi espectral. La economía de recursos narrativos potencia la fuerza de las imágenes: una mano que tiembla, una mirada que se desvía, un cigarrillo que se enciende en plena oscuridad. Todo sugiere que lo más intenso no se dice, pero se intuye. Y lo que no se dice puede matar.
Lejos de caer en el panfleto, Almeida logra tejer una crítica feroz al estado de cosas desde la elección misma de su escenario. El desarmadero —lugar marginal, frontera entre lo útil y lo descartado— se convierte en una metáfora potente del país postindustrial, postcrisis, donde los vínculos humanos se negocian con la lógica de las piezas de repuesto: lo que sirve, se aprovecha; lo que no, se deja tirado.
Hay algo en la violencia contenida del libro que recuerda al mejor cine de Lucrecia Martel o de Pablo Trapero: cuerpos sudados, ambientes sofocantes, tensión que se corta con una mirada. “Desarmadero” es literatura que respira con dificultad, que late en la oscuridad, que incomoda con su lucidez. Una novela breve pero intensa, que no se olvida fácil.
La potencia visual de “Desarmadero” hace pensar en una futura adaptación cinematográfica. Su estructura fragmentada, su densidad atmosférica y su narrativa de escasos diálogos pero gran carga visual parecen pedir cámara. Como ya sucedió con La tensión superficial del tiempo, adaptada al teatro, Almeida demuestra una capacidad extraordinaria para escribir desde lo sensorial, lo físico, lo concreto.
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